Um site americano andou a compilar fotos de maridos que acompanham as suas senhoras nas compras, para que o mundo conheça o seu sofrimento. Pobres almas que apanham a seca da vida enquanto as mulheres compra cuecas, mesas de cabeceira e guardanapos de pano. Pobres almas é o cara..ças. Quem? Quem é que os manda irem feitos monos atrás das mulheres para os centros comerciais? Não sabem ao que vão? Não sabem que se se vão enfadar? Não sabem que não têm qualquer utilidade no processo de decisão, porque perante "esta saia preta ou esta saia preta" vocês nem sequer percebem onde é que está a diferença? Por que é que não se deixam ficar em casa, com o rabo alapado no sofá, a ver a liga inglesa, a alemã, a russa e ainda a das Honduras? Não se ofereçam para ir, porque o mais provável é que a vossa mulher vos diga que sim por simpatia, só para se sentirem incluídos, só para acharem que têm uma palavrinha a dizer sobre aquilo que elas vestem e calçam. Sejamos honestos, não têm, está bom? Mesmo quando acham que são vocês que estão a escolher, a mulher já criou toda uma manobra maquiavélica por detrás para vos inclinar para aquela opção. No fundo, meus amigos, bem lá no fundinho, a última palavra é sempre nossa, por isso não vale a pena agastarem-se. Não vão para as lojas ocupar as cadeiras e os sofás disponíveis, enquanto roncam ou lêem A Bola ou se agarram ao telemóvel como se a sobrevivência humana dependesse disso, porque precisamos desse espaço para ir empilhando roupa ou para pousarmos a sacalhada toda que já trazemos. Fiquem em casa, a sério. E vocês, mulheres que adoram andar com os homens atrelados para todo o lado, a sério que gostam mesmo disso? A sério que adoram tê-los a bufar, e a suspirar, e a olhar para o relógio, a dizer que se calhar já vai sendo tarde e que ainda têm de ir temperar os bifes para o jantar? Deixem-nos sossegados e vão lá à vossa vidinha, a saltitar de loja em loja alegremente.

Tivesse eu já almoçado e de certeza que, por esta altura, já teria regurgitado tudo, tamanha a indisposição que tenho, perante os nervos que me assolam, perante a raiva e a negação. O senhor meu esposo, num acto de clara falta de compaixão, acabou de me enviar a seguinte mensagem:

Pela minha resposta, percebe-se o estado de nervos em que fiquei. Por momentos pensei que o homem pudesse estar só a fazer um brincadeirinha com requintes de malvadez, mas fui logo a correr para o site d'A Bola e encontrei a famigerada notícia. Mas o que é isto? O Carnaval chegou mais cedo? É para os Apanhados? Agora é a parte em que entra o Guilherme Leite ou sei lá eu quem era e diz que era tudo uma piada só para me estragarem a sexta-feira? É que já estragaram, meus amigos, já estragaram. O caldo está mais do que entornado. Quer dizer, andei eu a apelar para o homem voltar para a Luz, a oferecer-me para fazer uma vaquinha, e ele vai e entrega-se assim ao inimigo? Ai, e tal, gosto tanto do Benfica, é a minha casa, é o clube onde quero voltar, o meu coração é vermelho e mimimi. Mais valia ter estado caladinho. Todos iguais, sonso do pior. Sabes que mais, querido Javi? Vai para o Porto. A sério, vai. Desejo-te o melhor. Desejo, por exemplo, que a tua Elena coma tantas francesinhas que fique com um rabo do tamanho da tua traição. Olha, e lembrei-me de outra coisa que também te desejo muito: que apanhes tanta chuva e tanto céu nublado no Porto que o teu lindo bronze se reduza a um tom de pele cinzentinho rato e sem graça. Veste a camisolinha azul, que traidores como tu não merecem andar de águia ao peito. E agora vou atirar-me para a cama e chorar um par de horas que, no fundo, no fundo, qualquer coisa serve para se dormir uma sesta. Até a tua traição. Já te disse que és um traidor? 

Não era preciso ter uma bola de cristal para se adivinhar que o imberbe do Justin Bieber ia acabar por resvalar para a parvoíce. Demasiada fama, demasiado dinheiro, demasiada droga, demasiado álcool, demasiada liberdade e muito pouca cabeça (e idade) para lidar com tudo isso. Quase todos os putos são parvos, é verdade, mas a maioria não tem acesso a tudo o que o Bieber tem. E, por isso mesmo, as parvoíces são a uma escala muito menor. Com 19 anos, este miúdo que começou por ser o fofinho que todas as mães americanas queriam para namorado das suas filhas adolescentes, de repente transformou-se num enorme parvalhão. É que não há outra palavra. Anda sempre metido em cenas de pancadaria, roda mulheres como quem muda de cuecas, espatifa carros, é preso por posse de drogas, and so on, and so on. Mas quem é que aconselha esta gente? Onde é que andam os pais? Não há ninguém que se chegue à frente e lhe diga "meu menino, ainda estás em muito boa idade de apanhar uma lambada, por isso começa a portar-te como uma pessoa decente e deixa-te de merdas" ? Foi para isto que anunciou o fim da carreira (uuuuh, que dramático e que profundo, deixar a "carreira" aos 19 anos)? Para agora se poder dedicar a ser mânfio a tempo inteiro? Vai fazer carreira disso? E depois vejo aquelas miúdas todas aos gritos e prontas a arrancar cabelos por ele e penso que o mundo está definitivamente perdido e que ninguém faz nada para o impedir. Mas por que é que berram, pequenas, porquê? O Justin Bieber não é giro. O Justin Bieber tem cara de parvo. O Justin Bieber só tem músicas manhosas. O Justin Bieber é um pequeno delinquente. Não há nenhum motivo válido para gostarem dele, para acharem que ele é um exemplo, para tatuarem o nome dele no rabo, para seguirem os seus "ensinamentos" de vida como se fosse o Dalai Lama. Mas quais ensinamentos? Mas esta amostra de gente tem alguma coisa para transmitir a alguém? Que comichão nas entranhas que isto me dá. Mas apesar de as adolescentinhas continuarem todas a babar pelo Bieber, já nem toda a gente acha graça aos devaneios do menino. Agora os americanos andam todos a assinar uma petição para deportar o Bieber. Quando ouvi isto assustei-me, pensei "tu queres ver que o vão mandar para Portugal? É que já temos problemas que nos cheguem, não precisamos de levar com os restos dos outros". Mas não. Afinal querem mandá-lo de volta para a terra dele, para o Canadá. Eu acho óptimo, mas se pudesse ser para um sítio mais recôndito era melhor. O Alasca. O Alasca parece-me bem.

Camisa: Lindex 

Saia: Zara

Colares: Pedra Dura

Botins: Forever 21

Maquilhagem: Sephora

Quando, há três ou quatro anos, tirei a pós-graduação em Consultoria de Imagem, o Manuel Forjaz era director da empresa que promovia o curso. Apareceu numa das aulas, assim do nada, para falar um bocadinho connosco e ficámos todos envolvidos nas palavras dele. Ao longo da vida conheci poucas pessoas com o dom da palavra e da motivação, uma daquelas pessoas que abrem a boca e ficam todos em suspenso, quase sem respirar, para não se perder uma palavra. Para além disso, era (é) um homem cheio de charme, o que ajuda sempre um bocadinho. Na altura não fazia ideia de que o Manel tinha um cancro. Mas tinha. Nos pulmões, apesar de nunca ter fumado na vida.  Não fazia ideia porque ele não falou sobre isso (não tinha de falar), mas sobretudo porque não se notava. Não se lhe notava na cara, nem nas palavras, nem no entusiasmo e alegria com que falava. Cruzei-me com ele mais algumas vezes, mas  só há uns meses soube da luta que travava. Ontem falou sobre isso numa entrevista fantástica ao José Alberto de Carvalho, no programa 28 Minutos e 7 Segundos de Vida, na TVI24. Nunca tinha ouvido ninguém falar de forma tão despudorada e descomplicada sobre o assunto. Sobre os 160 comprimidos que toma todas as semanas, sobre as metástases que entretanto chegaram ao cérebro, sobre as dores que "parecem uma ratazana a comer-nos por dentro", sobre a forma como agradece que o cancro lhe tenha calhado a ele e não aos filhos. O discurso, mais do que positivo, é realista, mas nem por isso submisso ou conformado. Se tiverem meia hora vejam. É impossível não pôr tudo em perspectiva.

O Rui Pedro, o menino desaparecido de Lousada em 1998, faz hoje 27 anos. A dor desta mãe, Filomena, que nunca, mas mesmo nunca baixou os braços, é algo que sempre me comoveu. Uma mulher lindíssima, com a dor da tragédia marcada no rosto, mas que se recusa a desistir.  Este vídeo é mais uma tentativa, mais um apelo para que o caso do Rui Pedro não seja esquecido, para que quem possa saber alguma coisa o diga. Por outro lado, é também um alerta para todas as crianças raptadas para o tráfico sexual, mais de três milhões no mundo inteiro, um número atroz. Percam um minuto a ver o vídeo, é comovente.

Quanto ao passatempo Nuxe, lançado a semana passada, ficam os nomes das três vencedoras, que serão contactadas via e-mail:

Tânia Martins, Beja
Mariana Santos, Marinha Grande
Sofia Colmier, Vila Verde

A Inês Silva escreveu-me a pedir ajuda. Comprou a famosa saia azul cueca celeste da Zara (que eu também tenho), mas agora está perante um drama:

"Comprei esta saia, queria usá-la para uma de tantas saídas à noite com os amigos, mas não faço ideia de como a conjugar sem parecer demasiado casual... Ajuda-me, por favor!"

De facto, dei por mim a dormir um pouco sobre o assunto, porque não estava bem a ver esta saia numa saída à noite. É uma saia fofinha, descontraída q.b (se bem que é fácil dar-lhe um upgrade), por isso imagino-a muito mais para usar num look diurno do que nocturno. Mas, claro, é tudo uma questão de perspectiva. A Inês não especifica muito bem para onde é que vai sair, por isso fiz vários conjuntinhos, na esperança de que algum lhe agrade. Incluindo um com ténis, porque apesar de ela não querer ficar demasiado casual, sair à noite de ténis é do melhorzinho que já se inventou. Enfim, cá vai disto:

Este fim-de-semana fomos espreitar o Mercado de Campo de Ourique, o novo spot lisboeta de que toda a gente fala. Decidimos ir lá almoçar, mas não estávamos a contar com tanta gente e tanto caos. Quem quer um lugarito sentado tem de ir com alguma paciência e olhos de falcão, para conseguir sacar uma mesa sempre que alguém se levanta. O ideal mesmo é ir assim já mais tarde, tipo duas e meia, três. De resto, o mercado está mesmo muito giro e com uma nova vida. Continuam por lá as bancas de peixe e fruta, mas chegaram muitas coisas boas e novas. Pregos, marisco, hamburgers, sushi, crepes, champanhe, cocktails e muito mais. É um bom sítio para se ir petiscar, muito ao estilo do mercado de San Miguel, em Madrid, ou do mercado do Bom Sucesso, no Porto. Fazem falta sítios destes à cidade.

Casaco e camisola: Zara. Duas boas aquisições dos saldos. Já andava de olho no casaco há uns tempos, mas os 120€ demoviam-me. Agora está a 40€. A camisola, 100% caxemira, passou de 70€ para 19,90€, um belo saldo.

Jeans: Zara

Óculos: Céline

Carteira: Prada

Ténis: New Balance

"Borlas nunca mais

Todos os dias chegam convites para borlas. Para escrever à borla. Para falar à borla. Para ser filmado à borla. Para ser gravado à borla. Não há dinheiro, dizem. Já se sabe como é, explicam. É só por isso que pedem borlas. Se pudessem, adiantam, pagariam o que eles acham que nós merecemos: é muito.

Até há quem acredite que nos está a fazer um favor, achando que a borla que nos pede é uma maneira de participarmos: uma oportunidade de melhorarmos a (má) "imagem pública" que temos.

Há quem trabalhe de borla num projecto pelo qual está apaixonado e espera que nós, apesar de os projectos não serem nossos e de nós não estarmos apaixonados por eles, trabalhemos de borla — na esperança de que também nos apaixonemos por ela. Pois sim.

Os piores são os excepcionais. Mandam mails a dizer que sabem que detestamos borlas mas que o convite deles é diferente, por ser tão fascinante. E depois pedem uma borla como todos os borlistas desde que a ideia de o trabalho ser pago foi inventada.

Será que a palavra convidar perdeu os sentidos? Convidar é o contrário de pedir trabalho. Convidar é aliciar para o ócio e para o prazer. Se o convite envolve despesas (ir a um restaurante) é quem convida quem paga. Agora já é o convidado.

Os borlistas são piores do que bullies: são os novos esclavagistas."

Miguel Esteves Cardoso

Jornal Público

Os bombeiros de Queensland (Austrália) bem que tentaram, mas os nossos meninos setubalenses dão-lhes 15 a zero.  É melhor virem até cá enfardar sardinha e choco frito, pode ser que a coisa melhore. Têm também de trabalhar um bocadinho ao nível da pilosidade. E dos abdominais. Pronto.

Onde aconselharias que eu pudesse arranjar boas clutchs para saídas a dois para dar um extra brilho à indumentária?"

Eu sou uma mulher de carteiras grandes, tenho muita tralha para carregar todos os dias, por isso percebo este drama da Joana. Eu bem que tento andar com carteiras mais pequenas, mas depois isso obriga-me a fazer uma selecção que me dá cabo dos nervos. Levo a agenda ou levo a carteira? Levo a bolsinha de maquilhagem ou levo os carregadores do telemóvel? Decisions, decisions. É por isso que opto sempre por sacalhões onde dá para enfiar tudo e mais um par de botas. Mas é claro que também acho graça a uma clutch, para ir jantar ou dar um pé de dança, por isso aqui ficam umas belas opções:

Enquanto a chuva não pára, sempre nos podemos ir animando com as colecções de Verão, que vão dando um ar da sua graça, assim muito ao de leve. As sandalinhas lindas começam a chegar à Zilian e eu já só peço para que o calor chegue rápido. Fartinha de chuva e frio. Eis alguns dos meus favoritos, para nos irmos já inspirando para o Verão que um dia, mesmo que longínquo, há-de chegar. É preciso é ter fé e uma boa dose de paciência. Ora espreitem e digam lá se não gostavam que já estivéssemos nos 30 graus:

Com o João, do Gentleman's Journal