Desde miúda, sempre adorei a Feira do Livro. Foi lá que me apetrechei de grande parte das colecções Uma Aventura, Clube das Chaves, Viagens no Tempo, os Diários de Adrian Mole, ou de livros como o Diário de Anne Frank ou A Lua de Joana, etc e tal. Mais tarde chegaram os livros da Isabel Allende, um ou outro do Paulo Coelho (tinha 14 anos, não tinha noção da vida) ou as Brumas de Avalon. Também foi lá que comprei Miguel Esteves Cardoso, Saramago, Eça e outros que tais. Enfim. Grande parte do meu espólio livreiro veio de lá. Gosto do ritual de percorrer todas as barraquinhas e só comprar no fim, de procurar os descontos do dia, de inspeccionar tudo ao pormenor em busca de relíquias perdidas, de ficar nas filas para os autógrafos. Gosto das farturas, dos churros, das pipocas, do algodão doce, da língua da sogra e de todas as porcarias que por lá se vendem. Gosto de ir com a minha mãe e de a ouvir dizer "vá, deixa lá, eu pago esse". Regra geral ia sempre no dia da criança e tinha direito a escolher um ou dois livritos. Essa parte não mudou. Gosto de ver as famílias em passeio e gosto, sobretudo, de ver a malta a comprar livros. Ontem lá fui eu, porque Feira do Livro que se preze é ao domingo, e claro que me desgracei. Como me desgraço sempre. Entre livros de moda, uma biografia do João Paulo II ou os novos do Hugo Gonçalves e do Ken Follett, trouxe de tudo um pouco. E cheira-me que vou voltar. Já disse que adoro a Feira do Livro?