Crianças...oba

Amanhã tenho uma festinha de anos de uma criancinha do demónio. A querida Inês, mãe do puto, que me perdoe, mas eu não posso deixar passar esta ocasião em branco. Se há coisa pela qual eu sou internacionalmente famosa é por não ir à bola com crianças, por começar a hiperventilar quando as vejo, por me desviar delas na rua como quem se afasta de um qualquer cão raivoso. E também tenho vontade de lhes pregar sopapos, é verdade... Mas este é diferente: senti-o a espetar pontapés na barriga da Inês, gritava “Sissssseeeeeeeee, vem cá para fora” (isto quando ainda havia possibilidade de ser uma Sisse e não um Henrique), fartava-me de falar com ele e fui vê-lo à maternidade quando tinha para aí dois ou três dias.
Até aqui tudo muito certo, muito bonito, gosto da mãe, gosto do puto (deve ser dos poucos)… mas o problema mantém-se: eu vou a uma festa de anos infantil. E se o único trambolho presente fosse o aniversariante, a coisa ainda escapava. Mas não, aquilo deve estar infestado, crianças a correr por todo o lado, tudo aos gritos, a chorar, a fazer birras. E eu temo pela minha urticária. E tenho medo de largar ao estalo enquanto grito “ai querem chorar? Então agora choram com razão”, e vá de os açoitar. Mas porque é que eu disse que ia, porquê, porquê, porquê? Bom, na verdade foi pelos croquetes e pelo bolo de anos, que se há comida gráteees eu estou lá. Mas agora começo a pensar que me vou portar mal e que vou acabar de castigo na mesa dos putos.
Para além disso, ir a uma festa de anos implica levar uma prenda. E para se levar uma prenda de anos a uma criança é preciso… adivinhem?? Ir a uma loja que venda coisas para crianças! E o que é que as lojas para crianças costumam ter? Vamos lá, tentem adivinhar… Crianças!!!! Resmas delas. Todas a pedincharem e a atirar-se para o chão. Dor. Muita dor.
Eu sei que vou conseguir superar esta prova sem agredir ninguém. Caso contrário, alguém que me ponha num programa de anger management, que está visto que isto é patológico. Há uns tempos a filha duma amiga minha quis dar-me a mão e a mãe disse-lhe “não dês a mão à Pipoca que ela não gosta de crianças”. Qualquer dia juntam-se e limpam-me o sebo….