Depois de um dia de praia como há muito não se via, o final da tarde acabou no bar do Guincho, com quatro amigas e uma tosta XL. E, pois claro, como acontece sempre que duas ou mais mulheres se juntam, a conversa acabou por descambar para namorados, ex-namorados, casos e ex-casos. É incrível como uma pessoa acha que tudo o que vive é único, que tudo o faz é único, que todas as dores são únicas. Atrevo-me a dizer que, com maior ou menor intensidade, as mulheres são muito parecidas. Assustadoramente parecidas. E era por isso que deviam aprender mais umas com as outras porque, ao que tudo indica, andamos há séculos e séculos e séculos a repetir os mesmos erros como se fosse a primeira vez. Isto porque uma delas contava o "relacionamento" que tem com um homem. Dão-se lindamente em muitos aspectos, conversam muito, mas... É claro que há sempre um mas. Perguntámos-lhe o que é que não resultava, e ela respondeu "ele não gosta de mim". Gostei da honestidade. Qualquer outra mulher teria dito "ah, ele tem medo de relações", ou "a minha independência intimida-o", ou "assusta-o gostar tanto assim de mim". Qualquer coisa menos a triste realidade. Mas não. Ela só disse "porque ele não gosta de mim". E eu tive de lhe perguntar se ela se estava a ouvir a dizer aquilo. Se tinha consciência. Quer dizer, eu sou a última pessoa do mundo a poder achar esquisito o que quer que seja. Eu, que já corri maratonas atrás de gente que não valia um caracol, que inventei 457 desculpas ("coitado, é só uma fase, ele vai perceber que até gosta muito de mim), que já me senti uma ratazana deprimida durante meses a fio, que me iludi e desiludi tantas vezes e com tanta força que merecia um prémio (ou um valente par de lambadas), que me contentei sempre com coisas mornas e assim-assim, que achava que mais valia ele gostar (muito) pouco do que nada, que sempre era qualquer coisinha. Pois. Fui eu que fiquei indignada com aquele "ele não gosta de mim". É que ouvi-lo da boca de outra pessoa é um duche de realidade muito pouco refrescante. É que lixa-me. Lixa-me que mulheres bem resolvidas, giras, espertas e divertidas se dediquem a relações deste género. Revolve-me os nervos. Lixa-me, e à séria, que nos resignemos, que encolhamos os ombros, que aceitemos e, sobretudo, que estejamos SEMPRE a desculpar os homens. SEMPRE! Pois, pois, falar quando se está de fora - e feliz - é do mais fácil que há. E também sei que quando andava pelas ruas da amargura e as minhas amigas me tentavam animar eu só pensava que era completamente impossível, que ninguém conseguia perceber, que ninguém no planeta já tinha alguma vez passado por tamanho nível de tristeza e infortúnio. Mas ouvir uma mulher a dizer uma coisa destas dá-me vontade de a arrastar pelos cabelos enquanto lhe dou suaves pontapés na cabecita (que era o que alguém me devia ter feito a mim). É que às vezes parece que fomos talhadas para isto, parece mesmo. Para coisinhas poucas, para chutos no rabo, para gajos desequilibrados ("gosto muito de ti, mas..."), para gente que só se lembra de nós quando os apelos da carne se fazem sentir. Mais do que parecer que nascemos para isto, parece que nascemos para o aceitar com normalidade. É a nossa cruz, que fazer? Oh, que caraças, é que há tanta coisa para fazer que nem sei por onde começar. Talvez começar por dizer o que pensamos, em vez daquilo que achamos que querem ouvir. Talvez não achar que estamos sempre a perder alguma coisa única quando, na verdade, se está só a perder mais um igual a tantos. Talvez não ficar à espera do que já se sabe que vai acontecer, e pôrmo-nos a andar primeiro. Talvez começar a recusar chamadas, em vez de ficar a olhar para o telefone à espera que ele toque. Talvez dizer "não estou com ele porque ele não gosta de mim, e isso não me chega", em vez de "só estamos juntos às vezes porque ele não gosta de mim". Talvez parar de dar cabeçadas na parede a tentar arranjar desculpas, quando, tantas vezes, a desculpa é só mesmo "ele está-se a cagar". Longe de mim estar para aqui a tentar evangelizar-vos, já disse que sou a maior ratazana de esgoto deprimida que este mundo alguma vez conheceu. Mas dá-me cabo dos nervos, que fazer?

Oficialmente obcecada por Melissas

Estou em êxtase. Parece que é amanhã que vou poder ver o pipi da Ana Malhoa na Playboy. A pergunta é: mas ainda há alguém que não tenha visto o pipi da jovem cantora, dançarina, apresentadora e respeitável mãe de família?

Às vezes é assim. Damos o braço e o coração a torcer, porque acreditamos que não há outro remédio se queremos ser felizes.

Chegaram embrulhadinhos em papel de seda. Um presente a condizer com o meu estado de espírito. Os meus sapatinhos mordem e são deliciosamente maquiavélicos. E eu também. Mordo.

Então adeuzinho, sim?

Só para ver a mega cat fight entre a Moura Guedes o Marinho Pinto já valeu bem a pena ter ficado em casa numa sexta à noite.

A_minha celulite era um problema dramático. Era. Porque hoje esqueci tudo, ao abrir a Vogue e descobrir que os Louboutin vão começar a ser vendidos em Portugal. Em Agosto. Na Fashion Clinic. Que, por acaso, até fica na mesma avenida onde eu trabalho. Não tenho dinheiro para os comprar, mas ninguém me pode proibir de ir todos os dias, à hora do almoço, olhar para eles e dar-lhes beijinhos. Sou feliz.

Coisas que fiz e das quais tenho vergonha #1: comprar um livro do Paulo Coelho (mais ou menos)

Então foi assim que a coisa se deu: faz amanhã duas semanas entrei na Fnac ao final do dia. Estava à espera que o meu homem me fosse buscar e, para fazer tempo, dei um salto ao bar da Fnac só para comprar uma água. Acontece que estava a decorrer a apresentação de um livro, feita pela Leonor Xavier. Não percebi que livro era, pela conversa pareceu-me altamente entediante, até que passaram a palavra ao autor. Era um brasileiro, com idade para ser meu pai, e daqueles que abre a boca e uma pessoa já não consegue desligar. Peguei na água, sentei-me, e fiquei a ouvi-lo mais de uma hora. Ora o livro deste senhor, de seu nome Fernando Morais, é nada mais nada menos do que a biografia do Paulo Coelho. Pois. Um calhamaço com mais de 600 páginas. Mas o senhor (que é jornalista, e daqueles mesmo bons) vendeu a história tão convincentemente (e que história, a vida do homem mete todas as drogas e mais algumas, satanisno, choques eléctricos, experiências homossexuais... e, ainda assim, vende livros como ninguém), que eu dei por mim a folhear o livro. Senti-me mais aliviada quando ele anunciou que o livro era tanto para os que amavam como para os que não percebiam o fenómeno Paulo Coelho. Como estou neste último sector (apesar de ter lido vários livros do senhor na adolescência), acabei por levar o livro para casa. No fim fui falar com o Fernando Morais e disse-lhe isto tudo. Que só tinha ido comprar uma água e que, sabe-se lá como, tinha acabado com a biografia do Paulo Coelho nas mãos. E que nem gostava dele. E ele disse que mais do que gostar de Paulo Coelho, o livro valia pela história. Já percebi que sim, que o homem escreve bem que se farta e que é um excelente contador de histórias. Mas agora tenho de andar no metro com um livro chamado "O Mago", onde o nome Paulo Coelho é bem maior do que o do próprio autor. E tenho um bocadinho de nada de vergonha. E vou sempre a tentar esconder a capa. E odeio forrar livros, se é essa a vossa sugestão. Pois, pois, sou preconceituosa, que fazer?