Ah, já agora, isto é para comprar

Voltei daqui

Mais fotos em breve, que agora estou muito cansada.

Ah, e só mais umas coisinhas antes de ir

- As bolas de berlim da praia da Manta Rota são as melhores de todo o sempre (uma a meio da manhã, outra ao fim da tarde, sempre sem creme, e sempre compradas ao senhor que diz "compre seis e pague meia dúzia" ou "menina bonita não paga... mas também não come");
- O filme do Panda não é nada de especial. Um grande buuuu para o Panda;
- Odeio, mas odeio mesmo, ter que fazer malas, até porque parece não haver a mala perfeita, aquela que é pequenina por fora mas onde cabe tudo o que é preciso para uma existência feliz;
- Não tenho paciência para gente que amarra o burro;
- Se os meus aviões se espatifarem amanhã... olha.. resta-me a tranquilidade de saber que tu sabes.
- O Benfica está a ganhar ao Estoril. Ainda não é desta que vou invadir o campo, porque tenho uma puta duma mala para fazer, e roupa para passar, e outras merdas que tais. Quique, besito para ti, cariño.

Eu juro, juro mesmo...

Quique, cariño

Mais um casamento, mais um sapatinho*

*e mais uma foto desfocada, que ele há gente que não se dá bem com novas tecnologias.

Para os que odeiam e (sobretudo) para os que gostam de sapatinhos e que pediram mais e mais fotos, aqui fica a mais recente aquisição. O fim de tarde junto ao rio estava cinzento, mas se há sandália que dá cor e alegria a tudo, é esta, pá!

São os loucos de Lisboa

Há em mim um qualquer íman que me faz atraír pessoas esquisitas. Pessoas diferente, vá. Um problema que se resolveria facilmente se eu não tivesse a componente comunicativa mais desenvolvida do que na maioria dos seres, coisa que me leva a desatar a falar com gente que não conheço de lado nenhum. Há bocado estava parada na avenida da Liberdade à espera que um amigo me viesse buscar para almoçar. E logo calhou o desgraçado perder-se (quem é que, sendo de Lisboa, não faz ideia onde fica o Hard Rock, for God's sake??). Ora estava eu paradinha no passeio, quando passa por mim um homenzinho, para aí com os seus 50 anos, que me diz "uma rapariga tão jeitosa, aqui sozinha... só eu é que não tenho sorte nenhum, não arranjo uma mulher assim. Só se raptar uma". E pronto. Era aqui, exactamente neste ponto, que a coisa devia ter terminado. O senhor dizia aquilo, eu ficava quieta e calada, no máximo fazia um sorrisinho, e ele ia à vida dele e eu à minha. Mas não. Da minha boca saiu um "poder raptar, até pode, mas depois tem problemas com a polícia, e é chato". Ora foi suficiente para o senhor se plantar ao meu lado no passeio e começar a falar. A falar, falar, falar, falar. "Uma rapariga tão bonita, tão elegante. E podia nem ter falado comigo, mas falou, tem muita classe. Olhe, um homem que não gostar duma mulher como a menina, nem sequer merece andar cá na terra" (e nesta parte eu tive que concordar, claro). Até que se lembrou que giro, giro, era mostrar-me umas fotos que trazia dentro dum saco. Confesso que aí tremi, com medo do que saíria dali, mas não, era tudo bastante inofensivo. Era só o senhor trajado a rigor, com as roupinhas do rancho do qual faz parte ("veja aqui esta, com esta menina. Também começou assim, numa brincadeira"... e eu a pensar "o que é que ele quer dizer com este 'também começou assim'??). Depois das fotos, o convite: "não sei se a menina tem alguma coisa para fazer este Domingo, mas vou actuar a Chelas, podia ir lá ver". Não me lembro da resposta que dei, porque a essa altura estava eu de olhos enfiados na avenida a ver se avistava o carro do meu amigo. Mas o senhor não desistiu, e voltou à carga, com a conversa do "pois... só se a raptasse... mas depois tinha problemas com a polícia, não era? Então e se fugíssemos juntos?". E este foi o segundo momento em que eu me podia ter calado. Em que podia ter dito "vou só ali a lado nenhum e já não volto, está bem?". Mas não. Respondi-lhe "está bem, então um dia tratamos disso, pode ser?". E foi quando vi a esperança nos olhos dele. E foi também quando o vi a sacar da agenda e a perguntar-me o nome. "Muito bem, vou aqui escrever, s-e-n-h-o-r-a A-n-a. Pronto, já está. E mais?". E mais o quê?, perguntei eu. "Então, o número do telemóvel!". E já tinha levado aquilo tão longe, que achei que não podia defraudar as expectativas do senhor. Por isso forneci-lhe um número errado ("ah... é 91.. pois... não faz mal") e rezei a todos os santos que me lembrei para que ele não me quisesse dar beijinhos de despedida. "Pronto, então depois eu vou-lhe ligar e digo que sou o de Vila Verde, que assim já sabe que sou eu, está bem? Já não é a primeira que me encontro com pessoas assim, altamente desenvolvidas. Olhe, foi a melhor coisa que me aconteceu hoje". E vá de me esticar a mãozinha e continuar o seu caminho. E eu pude, finalmente, desatar a rir sozinha, sem parar, porque ele há gente mesmo muito esquisita nesta cidade (eu incluída). Estive quase, quase, quase a pedir para lhe tirar uma foto, para pôr aqui no blog, mas depois achei que também já era capaz de ser demais.

Não sou feliz todos os dias.

Se há quem o seja, os meus mais sinceros parabéns, deixo aqui expressa toda a minha inveja e desde já recomendo uma inscrição no Guinness, que isso é coisa para lá de rara. Mas eu não sou. E se há alturas em que é fácil despachar com um "está tudo bem" a pergunta "como é que estás?", (só para não ter que me desdobrar em explicações e conversas que não me apetece ter) , há outras em que é, simplesmente, impossível. Porque não me apetece, porque gosto da liberdade de poder andar de trombas quando é exactamente assim que me estou a sentir, de manifestar o meu humor de ratazana e de o poder traduzir em palavras. E por isso odeio que haja gente para quem a pergunta "está tudo bem?" só pode ter como resposta um "sim, está tudo uma maravilha!". E odeio, ainda mais, que se minimize a tristeza dos outros com um "oh, não estás nada triste, que parvoíce, pensamento positivo". Porque parece que temos que ser sempre todos muito felizes, temos que ter sempre coisas muito boas e divertidas para contar, temos o dever de andar de sorriso nos lábios, de contar piadas, de andar aos saltos, de ficar até ao fim da festa. Foi instituído e parece que não há nada a fazer. Deve ter a ver com aquela coisa muito católica de cada um carregar a sua cruz, sem um queixume. Porque se ousamos dizer que não se está assim tão bem quanto isso, é quase o vade retro Satanás, os olhares de lado, a mudança súbita de assunto, que estar triste é assunto tabu. Se não querem, mesmo, saber como me sinto, então não perguntem. Porque correm o sério risco de, de vez em quando, terem que ouvir um "sinto-me triste, miserável de tão infeliz, vou largar a chorar dentro de 4 segundos, vai para aqui um nó no estômago que me dá vontade de vomitar a alma. É assim que me sinto". E se a única coisa que tiverem para me dizer for um "isso passa", mais vale brindarem-me com o silêncio, que sempre é mais honesto e eu percebo melhor.

Rescaldo