E ninguém me arranca de lá sem trazer estes meninos comigo!

Vamos tirar o rabinho do sofá? Vamos mexer o esqueleto? Vamos tentar alisar rapidamente a barriga antes das férias e da prova do biquíni? Ora então vamos lá. O Pump, o ginásio que tão bem me acolhe desde o início do ano (apesar de no último mês não ter conseguido pôr lá os pezinhos), vai apresentar as suas novas coreografias e músicas num evento ao ar livre. Sim, sim, sim, está na hora de deixar as quatro paredes e ir para a rua malhar. O evento Blast Day vai ter lugar dia 7 de Julho na esplanada do Sétimo (no parque Eduardo VII) e está aberto a toda a gente, mediante inscrição. Há aulas de bike, bunda, dance, step, cardio, total e muito mais. Se andam a pensar em inscrever-se num ginásio, têm aqui uma bela oportunidade para experimentar algumas aulas e ver que tal se dão. Não sejam bambis nem lamechas, que as aulas duram só meia hora e são super dinâmicas e divertidas. Eu já me inscrevi para o Step e para o Cardio, que já tenho saudades. Vá, venham lá que vai ser giro! =)

Valha-nos a gaffe da Carbonero, que no fim do jogo foi perguntar ao Iniesta "então, não gostavas de ter entrado em campo e ter marcado também um penalti? ". Resposta do Iniesta: "fui eu que marquei o segundo...". Ah ah ah ah ah! A Carbonero devia estar a pôr-se gira para o Casillas e perdeu a parte dos penaltis. Infelizmente, todos os vídeos do momento já foram bloqueados pela Telecinco, para que a moça não seja ainda mais enxovalhada do que aquilo que já está a ser. 

Não. Minto. Eu estou mesmo é fodida com isto. Mas não posso escrever "fodida", porque depois vem a leitora pudica, mais a associação de professores de língua portuguesa, mais a mãe da adolescente de 15 anos que teve de vir a este blog para dar de caras com a palavra pela primeira vez. Por isso, só posso estar lixada por os espanhóis nos terem passado a perna. Estou um bocado farta desta história da nossa sina e triste fado. É sempre a mesma conversa. Jogámos tão benzinho, e caímos de pé, e somos um orgulho mas, a verdade, é que do quarto lugar não reza a história. E lá vimos de malas aviadas, já a falar de 2014, que aí é que vai ser, maiores voos nos estão reservados, e vai ser lindo, e vai ser épico, e o Cristiano vai marcar todos os golos que ficaram por marcar, e vamos voltar com a taça, agora é que é certinho. Mas depois nunca é. Quero lá saber do quarto lugar. Ou do segundo. Eu quero é o título. Eu quero é que vamos todos para a rua berrar e beijar a camisola. Eu quero é comprar A Bola e guardá-la para a posteridade. Uma A Bola que diga "CAMPEÕES", não uma que diga "ai, caraças, que esteve quase". Que merda é esta de ficarmos todos afundados no sofá a ver os outros fazer a festa e a dizer "mas ao menos jogámos bem"? E isso lá serve de consolo? Ao menos que tivéssemos jogado mal, que a tristeza sempre era menor e sempre podíamos atirar a culpa para cima do Ronaldo, que para alguma coisa tem de servir termos o melhor do mundo. Mas não. Jogámos, jogámos, jogámos, mostrámos aos espanhóis que bem podem enfiar o tourito num sítio que eu cá sei, que isto não é tudo deles, mas depois nada. Uma puta de uma bola à trave e lá vai tudo à vida. E é assim? Acaba assim? Não há ninguém que nos acuda? Não dá para mandar repetir? Não há como impugnar o concurso? Não pode ser à melhor de três? Ou de cinco? Nada? Não se pode fazer nada? Só podemos sentir a frustração a  baixar em nós? Só podemos encolher os ombros e dizer "ao menos jogámos bem"? Ora que porra. Serve-me de pouco. E serve-me ainda de menos que me venham dizer "calma, que isto é só futebol", "menos, que isto é só um jogo", "não te rales, que eles é que ganham o deles e nós aqui chateados". Como se houvesse outra coisa que unisse tanto o país como a Selecção. Como se houvesse outra coisa que nos arrepiasse mais os pêlos dos braços do que cantar A Portuguesa. Como se houvesse outra coisa que nos fizesse esquecer, mesmo que só uma vez por semana, que estamos em crise e que o tempo vai voltar a ficar uma merda. Estava a contar não dormir com o barulho das buzinas, mas não estou a dormir porque todos os espanhóis parecem ter vindo para a minha rua e falam alto comó raio. Eu queria estar lixada, mas eu estou mesmo é fodida com isto. E quem não está não gosta de bola e/ou não é bom português.

Ah, e Bruno Alves, se precisares de um ombro amigo para chorar as mágoas, desde já me voluntario para irmos juntos ao solário e pôr a conversa em dia.

Depois da primeira linha de vestidos Chic2Chic by A Pipoca Mais Doce, eis que a segunda já está pronta! Depois de ter sido apresentada num desfile na ExpoCosmética, está finalmente à venda. Traz mais vestidos (uns mais descontraídos, outros mais elaborados), mas traz também saias, camisas e tops. Para já está à venda apenas online, no site da Chic2Chic, mas brevemente estará também na Bazaar Chiado. Deixo-vos com algumas fotos e com o vídeo do desfile.

Pronto, pronto, pronto, não insistam mais, eu vou falar do rendez-vous entre o meu homem e o Castelo-Branco. Então foi assim, estávamos nós sentados à espera que começasse o concerto quando me chega o Castelo-Branco mais a sua Bete (já meio empalhada, coitada). A histeria foi tanta que, por momentos, achei que a própria da Madonna tinha chegado à bancada. Era só gente a gritar, a pedir para tirar fotos, e ele a mandar beijos, a dançar em cima das cadeiras (com as suas botinhas de salto alto) e a acenar aos seus súbditos. A personagem do costume. Eis senão quando ele atenta no meu homem e começa a descer a bancada na nossa direcção. E eu pensei "oh-valha-me-Deus-que-agora-é-que-está-tudo-estragado". Quer dizer, uma coisa é uma pessoa ser vista ao lado da Madonna, outra coisa é ser vista ao lado do Castelo-Branco, sobretudo quando estão 350 milhões de pessoas a olhar para nós. Pior, estava-se mesmo a ver que ele se ia agarrar ao meu homem, aos beijos e abraços. Ele cumprimenta TODA a gente com beijos, por isso pensei que ele não ia escapar. Mas antes que o Castelo-Branco tivesse sequer a oportunidade de lhe dar dois beiijinhos repenicados, já ele lhe estava a esticar a mão, para um cumprimento à macho. Mas claro que não ficou por ali. Não contente só com uma mão, a diva agarrou-lhe na outra e ali ficaram os dois, de mãos dadas, com o Castelo-Branco aos saltinhos agarrado a ele. Eu comecei a rir, a rir, a rir, a rir e não conseguia parar, ao olhar para as melhores amigas ali de mãozinhas a dar a dar. Foi um momento bonito e ternurento. Melhor do que isso só mesmo o momento em que me cruzei com a minha eterna sósia, Joana Villas-Boas. A própria. E claro que tive de levar com gente a dizer-me "beeeeeeeeeeeeeem, passei ali por uma pessoa igual a ti, até achei que eras tu". Oh, vida...


Outro assunto: o vestido da Cláudia Vieira. Como estava no concerto fui sabendo do Ídolos pelo Facebook, e eis senão quando bati com os olhos no vestido da Cláudia Vieira. Juro que fiquei sem perceber se era a roupa com que ela ia apresentar a gala ou a roupa da Lurdinhas. Mas não, era mesmo a roupa da gala. É assim, a Cláudinha é gira, gira, gira e boa, boa, boa, por isso tudo lhe fica bem ( e com isto penso que arrumamos a parte em que me vêm dizer "tu tens é inveja, pá"). Quer isto dizer que pode usar tudo? Pois... isso já não. Achei o decote um bocadinho abusado para o programa que era. E não percebo estas disparidades, tanto vai apresentar uma gala com um vestido de cocktail todo pipi como depois me aparece assim, meio Brandoa style. Se o vestido lhe ficava bem? Claro que ficava. Se era giro? Eu não adorei. Se era way too much? Óbvio. Depois há o problema das mamocas que, sendo artificiais, podiam parecer muito mais naturais. Odeio quando o silicone fica com este formato de bola, mas se é este o formato delas, então que se tente dissimular a coisa, em vez de a evidenciar. Depois temos o cabelo...ai, o cabelo! Nas outras galas já dava para perceber que ela tinha feito madeixas californianas, mas como é que, de repente, passou de umas madeixas suaves e bonitas para o louro oxigenado?? A Cláudia Vieira é morena, sempre foi morena e fica-lhe super bem, porque é que agora lhe deu para isto? Valha-me Deus. Estou ralada com a miúda.

Olhem, passou-se. Foi a terceira vez que vi a rainha. A melhor foi no Atlântico, a pior foi na Bela Vista, e ontem foi bom. Não ia à espera de um simples concerto, porque já sei que ela é mulher de espectáculos e de grandes produções. E, enquanto espectáculo, um concerto de Madonna é absolutamente brutal. Ninguém a bate. É perfeito a nível cénico, de coreografias, de guarda-roupa, de tudo. E mesmo ela continua a ser uma "one woman show". É um furacão e tem um corpaço de cair para o lado. Mas depois acho que se perde um bocadinho o lado humano e mais espontâneo. Está tudo pensado ao mais ínfimo pormenor, não há margem para improviso, nada sai do guião. E mesmo ela mantém um postura distante com o público, interage o mínimo possível e não há cá espaço para discos pedidos. É aquilo e acabou-se. Tocou muitas músicas do álbum novo, passou por alguns clássicos assim de fugida,  e num instante se chegou ao fim. Uma hora e quarenta e cinco sem direito a encore e com muita musiquinha boa a ficar de fora. Mas pronto, a rainha é a rainha e nós, súbditos, só temos é de aplaudir de pé, que não há ninguém que lhe chegue aos pezinhos. Obrigada à Sacoor pelo convite e pela excelente organização. Deixo-vos com uma das melhores músicas da noite.

Vamos poder apreciar durante, pelo menos 90 minutos, estes meninos.  Apreciar as capacidades futebolísticas, claro.

Ontem foi o lançamento do livro da Cocó e, como estava à espera, foi muito divertido. E o livro também é, por isso façam favor de o comprar, porque vão ver que vale a pena. No livro vão encontrar um dos melhores textos que a Sónia já escreveu e no qual eu me revejo bastante. Porque, e afinal, também eu sou uma puta.

Aqui fica:

A Puta


Vou dizer-vos uma coisa. É preciso ter muita paciência para ter um blogue. Porque se há gente muito boa e querida e simpática como vocês, que são a maioria, depois há os outros. E se é verdade que são mesmo a minoria, esses outros cansam. Moem. Molestam. Porque são repetitivos. E têm tantos problemas na mona e na vida que fazem dó. Para esses, eu sou sempre e serei sempre... uma puta. Se sou feliz sou uma puta. Se sou infeliz, mais puta sou. Então é assim:
Se eu escrevo que vou de fim-de-semana, sou uma puta porque com esta crise há imensa gente que nem sabe como comer, quanto mais pensar em passar fins-de-semana fora. Se mostro fotos do sítio onde estou sou uma puta, a fazer pirraça a quem tem de ficar enfiado em 20 metros quadrados e cheio de fome. Mas se não mostro, sou uma puta ainda maior, que deve estar num palacete banhado a ouro e que nem tem coragem de mostrar, tal é o luxo nojento. Mas se, pelo contrário, não vou de fim-de-semana e me queixo de ter o dinheiro contado, sou uma puta porque moro no Parque das Nações, tenho os filhos no colégio, e devia ter vergonha por me queixar da falta de cheta quando há gente que, essa sim, não tem um cêntimo na carteira.
Se digo que estou gorda, sou uma puta porque há pessoas que pesam tanto que chegam aos 3 dígitos e estou a humilhá-las ao falar do meu suposto peso a mais. Mas se fico feliz porque emagreci, sou uma puta porque tenho dinheiro para fazer dietas que os outros não têm, e tenho tempo para fazer caminhadas, coisa que os outros, coitados, nunca têm.
Se me queixo dos meus filhos, porque fizeram uma tropelia qualquer e se estou cansada deles e deixo um desabafo, sou uma puta porque há tanta gente a querer engravidar sem conseguir, e eu que tenho filhos nunca por nunca devia queixar-me deles, é uma vergonha. Se os enalteço, vaidosa, sou uma puta que não pára de se gabar, e devia ter vergonha porque há pessoas que têm filhos deficientes que não conseguem sequer sorrir quanto mais fazer as habilidades que os meus fazem.
Se ponho vestidos da Madalena, sou uma puta exibicionista que devia era dar tudo a instituições de solidariedade. Se falo de solidariedade, sou uma puta porque na verdade o que eu quero é mostrar-me boazinha mas não passo de uma megera nojenta, que tem dinheiro para ser solidária, porque o resto das pessoas, coitadas, não têm dinheiro para si, quanto mais para os outros.
Se digo mal de um funcionário, que me atendeu mal, e calha a chamar-lhe burro, sou uma puta que não sabe o que passam os funcionários, uma puta que está a dizer que todos os funcionários desse ramo são burros, uma puta que acha que só porque tem um curso superior é melhor que os outros, devia era virar uma dessas funcionárias para ver o que era bom.
Se me queixo de ter muito trabalho, sou uma puta porque há muita gente no desemprego e eu devia era virar as mãos para o céu e agradecer ao Senhor a oportunidade que me deu. Se digo que houve um mês pior, com menos trabalho, vão dizer que eu sou uma puta, que em vez de estar em casa armada em freelancer devia era estar sentadinha a uma secretária, que assim não me faltava o trabalho, essa é que é essa.
Se digo que baptizei os meus filhos por respeito e amizade à minha sogra, sou uma puta porque com Deus não se brinca. Se decidisse não os baptizar, apesar dos pedidos da sogra, era uma puta das piores, ingrata do caraças, coração de pedra, incapaz de descer do seu pedestal arrogante para fazer alguém feliz.
Se estou doente, e descrevo o mal-estar, sou uma puta que não sabe o que é estar realmente doente, doente à séria, em perigo de vida, com um padre ao lado pronto para a extrema unção. Se me regojizo com a minha saúde, sou uma puta que merece é ficar doente, por estar a vangloriar-se de algo que há tanta gente a não ter.
Eu podia continuar por aí fora. Mas não posso. Tenho de ir trabalhar (ai, que puta, trabalhar? E tanta gente no desemprego...). E daqui a bocado também tenho de ir fazer o almoço para os meus 3 filhos que estão em casa porque têm tosse (tosse? oh, minha puta, tosse não é doença, sabes lá tu o que é estar doente?). Ainda bem que esta gente é a minoria. São vocês, a maioria saudável, que me faz continuar a ter vontade de vir aqui contar algumas aventuras e desventuras da minha vidinha normal (normal? tu és é uma anormal de primeira! E, claro, uma puta!)


* salvo seja!

Acabei de receber um mail de uma agência a anunciar viagens à Polónia para ver o Portugal-Espanha/França. Ainda vacilei, mas depois vi que custava 900€ por persona e passou-me o entusiasmo. Mas lá que deve ser brutal, isso deve.

Então foi assim. O CrisRon enfiou a cabeça dentro de um boião de gel, como é costume, e até aqui tudo bem. Uma pessoa já se habituou, o rapaz gosta e, aqui entre nós que ninguém nos ouve, no último jogo até o consegui achar giro, assim com qualquer coisinha. Não sei, deve ter sido da camsisola branca e do cabelinho lambido e sexy. Ou isso ou os  croquetes estavam estragados, mas pronto, gostei. Mas depois veio a Bar Rafaeli, que ainda não recuperou da separação do Leozinho Di Caprio e, consta-se, anda a tentar roubar maridos alheios (a Shakira já a pôs no lugar), e põe-me no Twitter que a única coisa em que pensa quando olha para o CrisRon é que o gel devia ser proibido. Olhamesta! Ah, e tal, sou topmodel, peso 40 quilos, não tenho celulite , sou gira nas horas e uma assanhada do pior, por isso posso falar do gel do cabelo dos outros. ES-CAN-DA-LEI-RA! Ora quem não se ficou foi a Irina. Está certo que o namoro com o CrisRon já arrefeceu bastante, está certo que ela anda a passear-se pelas disconaites de Nova Iorque enquanto ele dá o litro na Polónia, mas assim que soube que a outra falou do cabelo do seu menino, lá veio a russa rodar a baiana, que também não é mulher de as levar para casa. Podem dizer que ele é mau na cama e que tem uma pilinha tipo salsicha bebé, mas no cabelo do RonRon ninguém toca. Vai daí, não se ficou e deu-lhe a resposta. No Twitter, claro. E o que é que a Irina disse à Bar?  Preparem-se, foi muito profundo: "Ser invejosa não é uma coisa boa. Aprende a amar". Eu não li, mas parece que ela conseguiu escrever isto sem dar nenhum erro. E pronto, está a barraca montada. Uma diz que não gosta de gel, e a outra ataca logo e diz-lhe para não ser invejosa. Tau! Com argumentos deste nível isto promete.  Adoro uma boa catfight, pena ser só virtual. Só me preocupam as relações diplomáticas entre Portugal, a Rússia e Israel. Houve guerras que começaram por menos.

Ainda a propósito do meu post sobre o (chato do) Barclays, recebi o seguinte comentário de um leitor:

"Cara pipoca :



Sou cliente Barclaycard gold,utilizo o cartão pontualmente adquirindo produtos e serviços com descontos;adquiro viagem de ferias para a familia com bastante antecedência para gozar na época alta;faço compras na internet com segurança. Considero que assim como a querida pipoca divulga e publicita a sua loja e as peças de roupa; assim como exprimentou durante 3 dias o maravilhoso Dacia duster a gasoleo bastante economico e diz que provavelmente ira adquiri-lo para substituir o seu pipoca mobile, deveria dar oportunidade da proxima vez a que o profissional barclaycard lhe ligar ou mesmo a pipoca contactar o barclaycard, ouvir como funciona, exprimentar o cartão se o puder ter(não é garantido que lhe seja concedido, pois existem requesitos legais) mas se puder use e abuse sensatamente,e depois sim deixe aqui a sua opinião aos seus seguidores para que estes tambem possam perceber melhor o que é o cartão barclaycard. È seu dever como blogger informar e esclarecer correctamente os seus pipocos e as suas pipocas, usando a sua exposição mediática na internet. O Barclaycard é credivel, seguro e vantajoso, não o discrimine nem destrate quem trabalha honestamente. Muito obrigado e espero ver aqui brevemente a sua opinião após ter exprimentado o cartão, aconselhando os seus seguidores a exprimentarem o cartão que não tem anuidade ilimitadamente, sem necessidade de mudar de banco,com descontos de 5% a 40%, que lhe da segurança e proteção para as sua compras durante 90 dias em caso de acidente ou roubo, e que lhe dá a isenção da taxa gasolineira de 50 cêntimos."

Ora bem, como está bom de ver, este leitor não só é cliente do Barclays como, arrisco dizer, é funcionário do próprio do Barclays. Só isso explica que saiba com tamanha exactidão todas as vantagens e benefícios. Até aqui tudo bem, tudo normal. Mas a minha questão mantém-se: eu não quero MESMO ter um cartão de crédito. E é aqui que a política do Barclays falha. Porque insiste, e insiste, e insiste. Parece aqueles homens que têm dificuldades em levar com os pés. E este comentário é a prova disso. Eu queixei-me que o Barclays me massacra dia sim, dia não com chamadas. E eu digo que não e eles continuam. E eu escrevo um post sobre isso, e eis que recebo um comentário (do Barclays) a dizer que eu tenho é de experimentar, e só depois posso falar! Calma lá, que vai para aqui uma grande confusão. Eu não falei mal do cartão. Eu não disse que é um mau cartão, um cartão fraquinho, um cartão que envergonha o seu dono. Eu só reclamei da entidade que fornece os cartões, por ser chata como tudo. Eu não falei mal do cartão porque, de facto, eu não experimentei. Mas não o experimentei porque... NÃO QUERO EXPERIMENTAR!!! É como eu dizer "não quero ser operada a um joelho porque não preciso de ser operada a um joelho", e alguém me vir dizer "mas como é que pode dizer isso? Primeiro tem de experimentar ser operada a um joelho, só depois pode dar a sua opinião". E o Sr. Barclays ainda diz "È seu dever como blogger informar e esclarecer correctamente os seus pipocos e as suas pipocas, usando a sua exposição mediática na internet." Hmmmm... pois... Mas e se eu não quiser informar os meus pipocos e as minhas pipocas sobre os cartões de crédito Barclays? Eu informei os meus pipocos e as minhas pipocas sobre o marketing super agressivo do Barclays, porque é a única realidade que conheço. Quanto aos cartões, uma vez mais, nada a apontar. Nem sequer os discriminei, coitadinhos! Discrimino tanto como aos dos outros bancos, uma vez que não quero nenhum . De certeza que são a última maravilha dos cartões de crédito, de certeza que quem experimentar um Barclays jamais quererá mudar para outro, mas a questão mantém-se: eu (e isto sou eu) não quero experimentar. E confesso que serem tão insistentes e desagradáveis me tira qualquer réstia de vontade que pudesse ter. E se algum dia vier a querer ter um cartão, não me vou lembrar do cartão Barclays que me dá descontos entre 5% e 40% e isenção da taxa gasolineira. Não. Vou lembrar-me dos funcionários que, coitados, tendo de fazer o seu trabalho e obter resultados, se tornam verdadeiros stalkers. Chatiiiiiiiiiiinhos!

Nunca tive jeito para desporto algum. Nada. Zerinhos. As aulas de Educação Física foram a maior tortura do meu tempo escolar. Era a típica aluna que tinha 4 e 5 a tudo, e depois chegava a Educação Física e levava um 3 arrancado a ferros. Não havia nenhum desporto do qual gostasse ou para o qual tivesse apetência. Sempre fui desastrada, descoordenada e medricas, características pouco úteis para a prática desportiva. Era por isso que era sempre a última a ser escolhida na hora de fazer equipas. Como é óbvio, ninguém queria ter um peso morto na sua equipa. Enfim, tudo isto para dizer que fui experimentar uma aula de surf. E, como é óbvio, já sabia que a coisa não ia correr bem. Sabia, mas fui na mesma, porque sou uma daquelas pessoas que acreditam que devemos experimentar, só para depois se confirmar que, de facto, não nascemos para aquilo. A soma de água gelada, ondas e equilíbrio não podia ser boa. Felizmente o mar de Carcavelos estava bem tranquilo (ou seja, zero ondas) e o fato ajudou bastante na parte da água fria, mas equilíbrio é coisa que não me assiste. O professor teve uma paciência de santo e foi altamente encorajador, mas nem assim consegui pôr-me de pé em cima da prancha. Mas consegui pôr-me de joelhos, uuuuhhhh. E consegui cair aí umas 64 vezes. Uma das quais levei com a prancha na cabeça e andei uns bons segundos debaixo de água a engolir pirolitos. Só de carregar a prancha pelo areal já fiquei morta, quanto mais ter de andar dentro de água, a remar para trás e para a frente e a tentar manter o equilíbrio. Muito difícil. Ainda assim, e estranhamente, fiquei com vontade de voltar. Felizmente, e daqui a umas horas, já nem me vou lembrar desta vontade. Mas pronto, foi uma manhã muito divertida (obrigada à Swatch pelo convite) e diferente. E mais uma vez fiquei com pena de não ser uma amante de desporto, porque os dias começam muito melhor assim.

A primeira linha de vernizes A Pipoca Mais Doce foi um verdadeiro sucesso e como em equipa que ganha não se mexe, volto à carga juntamente com a Inocos. Há OITO novos vernizes pipoquianos, lindos de morte, obviamente, e divididos em duas linhas. Por um lado, os tons mais claros: Amarelinho, Roxinho, Laranjinha e Rosinha (sim, são mesmo estes os nomes). Por outro, tons fluorescentes: Verde Txaran, Rosa Txaran, Amarelo Txaran e Laranja Txaran (sim, também são estes os nomes!). Os vernizes já estão em alguns dos pontos de venda habituais da Inocos, mas só os tons claros. Os tons neon chegam no início de Julho (também está quase, quase). Como sempre, podem comprá-los na Bazaar Chiado! Ora aqui estão eles, em primeiríssima mão (literalmente):

Foi muito, muito, muito complicado escolher um só roteiro de viagem. Recebi muitos e muito bons, por isso foi mesmo um drama. Estive até ao último minuto a decidir qual seria, mas depois acabei por escolher o da Sofia Félix (clap clap clap). Podem ler o roteiro super original de Nova Iorque que a Sofia escreveu e depois... votar em nós! Só têm de ir aqui! Obrigada a todos pela ajuda.

A semana passada, antes de ir para o Porto, fui convidada a experimentar o novo Dacia Duster. Durante três dias fomos amigos inseparáveis, sempre juntos de um lado para o outro. Quando o fui buscar não fazia a mínima ideia de que carro se tratava. Como gosto do efeito surpresa, não quis ler nada nem procurei imagens. E, não sei porquê, na minha cabeça fiquei com a ideia que era um carro pequenino e citadino. Quando cheguei à garagem, de chave na mão, pus-me à procura de algum que se encaixasse no perfil que eu tinha traçado mentalmente, e nada. Só quando comecei a procurar pela matrícula é que encontrei o Duster, que de pequenino não tem nada. É enorme e super, super, super giroooo. Apaixonei-me! Para mim, que sou mulher e percebo pouco de carros, o factor "ser giro" é uma coisa bastante importante, mas o Duster aqueceu-me o coração por outros motivos:
- A bagageira é do tamanho do mundo. Juro que nunca tinha visto uma bagageira tão grande. E para mim, que ando sempre carregada de tralha e com o mundo inteiro às costas, esta bagageira é absolutamente perfeita. Quase que dá para acampar lá dentro! Os bancos traseiros são rebatíeis, por isso fica-se mesmo com muiiiiiito espaço (perfeito para as idas ao IKEA, em que venho sempre com caixas em cima da cabeça);
- Por dentro também imenso espaço. Experimentei sentar-me atrás e vai-se mesmo muito à larga. Odeio ir toda apertada.
- É muito bom de conduzir. É assim maciozinho mas robusto ao mesmo tempo. Conduzi em cidade e em estrada e senti-me sempre bastante segura.
- É um carro poupadinho. Conduzi uma versão diesel e em três dias o ponteiro do gasóleo mal mexeu.
- O preço é muiiiiito apelativo. Por menos de 16 mil euritos já se pode levar um Duster para casa. E na compra da nova série limitada Duster Desley ainda oferecem uma mala de viagem.

Enfim, rendi-me ao Dusterzinho. Cheira-me que o Pipoca Mobil tem os dias contados. Ficam as fotos do Dacia Duster em todo o seu esplendor!

De novo no Porto. Pois é, cá estou eu.

Esta fase já está. Que venham os checos!! Força, PORTUGAAAAAAAALLLLLLL!

E ontem foi dia de mega pic-nic! E foi mesmo mega. De manhã fui em modo familiar. Cheguei por volta das onze e já estavam milhares de pessoas, mas como sabia que à tarde a enchente ia ser ainda maior, aproveitei para ir visitar a bicharada, as culturas e as várias actividades. Foi uma manhã bem passada e encontrei uma data de amigos que também andavam por lá. À tarde voltei com as meninas que venceram o passatempo Pipoquiano. Assistimos ao concerto do Tony na primeiríssima fila e foi uma loucura. Não sendo propriamente apreciadora de Tony Carreira, há muito que queria ir a um concerto dele, e ontem foi a minha oportunidade. Cantei, dancei, bati palminhas, gritei por ele e estive a isto de lhe tocar. Não consegui, mas houve contacto visual. E dei por mim a perceber que até conheço muitas músicas do senhor. Enfim, foi tão divertido como eu achei que seria. Dêem-me mais dois ou três concertos do Tony e vão ver que ainda me junto ao clube de fãs. Que aquilo é coisa a sério, fiquei ontem a saber. Mete pagamento de quotas e tudo! Ficam as fotos: